| LE RÉACTIONNAIRE |
| La réaction lève la tête !… |
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(Cliché banal.)
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Lyon, après Marseille, aura
sa tache de sang. La réaction
doit être contente.
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(Cliché spécial.)
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C'est fini ! D'Artagnan dans sa tombe repose |
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Avec Aramis et Porthos. |
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A leur place ont paru les Jourdain de la prose |
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Et les Eschyle du pathos. |
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On ne jonglera plus, aux cadences du nombre, |
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Avec les fleurs d'une chanson ; |
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Car au beau pays bleu passe un fantôme sombre |
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Qui donne aux Muses le frisson. |
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Ce monstre au prix de qui l'Ogre était débonnaire |
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A mis le rire en interdit. |
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On l’appelle tout bas : LE RÉACTIONNAIRE ! |
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Ce nom seul n'est-il pas maudit ? |
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C'est lui le grand coupable et le bouc émissaire |
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Chargé des crimes d'Israël ! |
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En lui s'est incarné ce fléau nécessaire : |
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« Le conspirateur éternel ! » |
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Il conspire depuis que les voleurs de terre |
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De leur ombre se sont émus. |
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Quand Romulus fondait sa borne autoritaire, |
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Il conspirait avec Rémus. |
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Il surgit tout armé dans les heures de crise |
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Dès chausse-trapes du trottoir, |
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Ainsi qu'on voit sortir d'une boîte à surprise |
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Une tête de diable noir. |
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Nul au juste ne sait les mœurs, la façon d'être |
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De ce formidable assassin ; |
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Mais on croit l’avoir vu sous la forme d'un prêtre, |
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D'un chimiste ou d'un médecin. |
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Nul ne pourrait jurer qu'on ait surpris l'infâme |
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La torche aux mains, le fer aux dents ; |
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Mais qu'un maçon se tue ou qu'un toit prenne flamme, |
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Le monstre a trempé là-dedans ! |
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Qu'un financier, touché des plaintes amoureuses |
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Qu'on soupire à son coffre-fort, |
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Porte en Suisse le nid de ses valeurs peureuses, |
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Le monstre est dans son passe-port ! |
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Nos combattants, si fiers de leur mise soignée, |
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Voient-ils, dès le premier bouton, |
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Leurs tuniques partir en toile d’araignée, |
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Et leurs souliers fondre en carton ; |
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Ce n'est là qu'une ruse au monstre familière ; |
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Et c'est encore un de ses tours, |
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Lorsque nos bataillons avancent en arrière, |
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Toujours battant, battus toujours. |
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Si la cité n'est plus qu'une immense caserne ; |
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Si, pour garder on ne sait quoi, |
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Tout un camp de bourgeois, la nuit venue, hiverne |
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En plein nord, loin du doux chez-soi ; |
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Si Prudhomme, en public, roule, risible Alcide, |
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Des yeux qui voudraient être craints ; |
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S'il laisse fièrement sur sa face placide |
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Germer une barbe à tous crins ; |
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La poitrine en avant, le doigt sur la couture, |
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S'il va, raide comme un épi, |
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Visiter ses clients, le sabre à la ceinture, |
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Et s'il couche avec, son képi ; |
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Si Bébé même est pris de vaillance mutine ; |
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Si, laissant carlins et coucous, |
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Le bonhomme Noël a mis dans sa bottine |
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Un revolver à douze coups ; |
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C'est qu'on a dit : « Le monstre a redressé la tête ! |
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« Veillons bien ! sus au réprouvé ! » |
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Or Prudhomme, bon père et citoyen honnête, |
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Croit toujours que c'est arrivé. |
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Je veux vous confier un secret qui me pèse. |
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Sommes-nous seuls ? baissons la voix. |
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Eh bien, j’ai vu le monstre !… oui, vu, ne vous déplaise, |
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En plein jour, comme je vous vois ! |
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Sachez tous les forfaits de ce Croquemitaine ! |
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Bravant frimas, neige et glaçons, |
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Le lâche ! il arborait des gants chauds de futaine, ' |
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Un cache-nez et des chaussons ! |
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Corrompant jusqu’au fisc, ce suppôt des despotes |
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Revenait allègre et furtif |
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De solder au Trésor le montant de ses cotes |
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Doublé par ordre impératif ! |
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A chaque pas semant son or, — le misérable ! |
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On le voyait, les yeux baissés, |
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Sournoisement glisser, dans un tronc charitable, |
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Son offrande pour les blessés ! |
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Comme il est coutumier d’audaces merveilleuses, |
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On insinuait quelque part |
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Qu'il aurait, — le brigand, — fourni deux mitrailleuses |
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A notre légion qui part ! |
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Mille indices font voir ses féroces pensées : |
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Il met parfois du linge blanc ; |
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Il déteste la foule, — à cause des poussées, |
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Et le ronge, — a cause du sang. |
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Si le pays, parmi ses sauveurs de tout grade, |
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Ne l’a pas vu se faufiler, |
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C'est qu'il juge, à part lui, bien malade un malade |
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Que tant de Purgon font aller. |
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Sur tout chef-d’œuvre il a l'incroyable manie |
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De noter quelques errata ; |
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A cela près, il donne un bon point de génie |
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Au lyrisme de Gambetta. |
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Envers tous citoyens, riches ou pauvres hères, |
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Il professe un profond respect ; |
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Même il les nommerait volontiers « très-chers frères », |
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Si ce titre n'était suspect. |
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Il admet le crayon narquois jetant sa gourme |
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En des dessins d'un trait gaillard ; |
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Mais il aimerait l'Art sentant moins la chiourme |
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Et respirant un peu plus l’art. |
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Doux par tempérament, pour les fureurs d'Oreste |
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Il a des partions indulgens ; |
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Seulement il voudrait le voir un peu moins leste |
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A fusiller les braves gens. |
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Il lui plaît qu'à son gré chacun se règle en somme |
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Sur Machiavel ou Proudhon ; |
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Mais il ose avouer que le Christ est son homme, |
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Et que l'Évangile a du bon. |
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« Arrêtez ! me dit-on ; nous prenez-vous pour d’autres ? |
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« Mais ce monstre est de nos cousins ; |
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« Dans ses gestes et faits vous racontez les nôtres, |
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« Et même ceux de nos voisins. » |
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Il est vrai. Ce gredin, ce gueux, cet être immonde |
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Qu'écorcher vif serait trop doux, |
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Lecteur, c'est vous, c'est moi, c'est lui, c'est tout le monde ! |
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— Je m'en doutais ; embrassons-nous. |
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5 janvier 1871.
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