| LES DÉSESPÉRÉS |
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La vie est comme une colline |
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Dont l'aube éclaire le penchant, |
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Prompte à gravir et qui s'incline |
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Bientôt vers le soleil couchant. |
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Heureux celui qui, sur le faite, |
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Peut écouter encore un jour |
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La lointaine chanson de fête |
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De la jeunesse et de l'amour. |
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Il lui faut bientôt redescendre |
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Vers l'horizon bien vite atteint, |
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Sans rêves et foulant la cendre |
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Qui coule de son cœur éteint, |
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Il lui faut compter les années, |
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Non plus par des jours éclatants, |
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Mais par les heures pardonnées |
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Qu'il doit à la pitié du temps. |
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Heureux qui, repu de caresses, |
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A laissé, sous l'amour vainqueur. |
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Saigner aux dents de ses maîtresses |
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Le dernier lambeau de son cœur |
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Arbre sans sève dont l'écorce |
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N'enferme plus qu'un trou béant, |
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Il vieillit sans avoir la force |
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De souffrir aux mains du néant ! |
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