| LES DÉSESPÉRÉS |
| HOSANNA MÉLANCOLIQUE |
| III |
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J'adore la Beauté pour ce qu'elle me tue, |
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Terrassé que je suis sous son charme mortel, |
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Pygmalion qui meurt au pied de sa statue, |
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Prêtre dont le sang coule aux marches de l'autel ! |
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Ni le Rêve cruel d'où jaillit Galathée, |
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Ni le Dieu des martyrs n'eurent un pouvoir tel |
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Que celui dont languit mon âme épouvantée. |
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J'aime et je hais le joug qui déchire mon front, |
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La flèche douloureuse en mon flanc arrêtée, |
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La souffrance où mes jours lassés s'épuiseront, |
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Comme un lac se tarit sous le soleil farouche ; |
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J'aime jusqu'aux mépris dont je subis l'affront |
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Et qui me sont orgueil, me venant de ta bouche ! |
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De Toi tout m'est sacré : car la fleur des antans, |
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Que ton pied la meurtrisse où que ta main la touche, |
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Penche sur mon cœur mort ses rameaux éclatants ! |
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Par toi s'est consumé le meilleur de ma vie, |
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L'ardeur de mes étés, l'espoir de mes printemps |
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Je ne regrette pas la jeunesse ravie |
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Par l'inutile amour qui m'attache à tes pas. |
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Ce destin me suffit de l'avoir bien servie. |
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A l'ange qui demeure aux portes du trépas |
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Je dirai : que veux-tu ? Mon âme est envolée ! |
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Pour de meilleurs destins ne la rappelle pas ! |
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Vers celle que j'aimais elle s'en est allée, |
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Brûlant comme un encens, éprise de souffrir |
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Errante sous le ciel comme une inconsolée ! |
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J'adore ta Beauté pour en vouloir mourir ! |
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