| LES DÉSESPÉRÉS |
| SONNETS D'AMOUR |
| XXXVII |
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Le mal, en effleurant ta Beauté, l'a parée |
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Et d'un charme allangui ravivé ta pâleur ; |
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Car à tout ici-bas, jusques à la douleur, |
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Comme un bien sans pareil la splendeur est sacrée. |
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De toi — fléau clément — elle s'est retirée |
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— Telle qu'aux jours d'été l'orage laisse un pleur |
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Comme un pur diamant aux cimes d'une fleur — |
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Rajeunissant ton front d'une larme égarée. |
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La souffrance est pareille à la flamme des cieux |
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Qui brûle tout, hormis les métaux précieux |
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Que rajeunit le temps en ses métamorphoses. |
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Telle elle aura passé sur ton front triomphant |
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Que des Dieux immortels le souvenir défend, |
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Et qu'adore tout bas l'amour vague des choses. |
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