| LES DÉSESPÉRÉS |
| SONNETS D'AMOUR |
| XXXVI |
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Comme un cygne blessé monte d'un vol plus lent |
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Traînant un point de pourpre aux blancheurs de sa plume, |
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Le jour d'hiver se lève, et, sur son flanc s'allume |
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Un soleil sans rayon fait comme un trou sanglant. |
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En vain, pour l'égarer dans son chemin troublant, |
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Les gloires du zénith s'enveloppent de brume ; |
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Comme au toucher des flots un fer rouge qui fume |
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Dans l'océan des cieux il s'enfonce brûlant. |
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Le feu de son désir le consumant sans trêve, |
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Découronné du monde immortel de son Rêve, |
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A l'astre incandescent mon cœur triste est pareil. |
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Vers la cime farouche où la Beauté recule |
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Il tend, perdu dans les pâleurs d'un crépuscule, |
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Douloureux et saignant sur son chemin vermeil. |
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