| LES DÉSESPÉRÉS |
| SONNETS D'AMOUR |
| XXXIII |
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Comme une feuille morte à ta robe attachée, |
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Qui crie en se brisant aux sables du chemin, |
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Mon cœur que de la vie a détaché ta main |
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Exhale sur tes pas une plainte cachée. |
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| 5 |
Sur lui, sans le flétrir, l'automne s'est penchée, |
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Teignant les bois obscurs d'or pâle et de carmin ; |
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Palpitant et captif d'un rêve surhumain, |
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Il a suivi la route obstinément cherchée. |
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Jaloux de sa torture, épris de son tourment. |
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Le temps s'est à son mal acharné vainement |
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Et l'épine épuisa sa morsure savante. |
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Déchiré par la ronce, il a longtemps saigné |
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Avant que, jusqu'à lui, ton regard ait daigné |
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Détourner un instant sa pitié triomphante. |
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