| LES DÉSESPÉRÉS |
| SONNETS D'AMOUR |
| XXIII |
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Vers quel infini tend ta Beauté, qu'elle prenne |
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A chaque jour nouveau des traits plus éclatants ? |
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Comme un sculpteur épris de son œuvre, le temps, |
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Sans relâche, en poursuit la grâce souveraine. |
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Plus grand, l'orgueil du lys fleurit ton front de Reine ; |
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Plus pur, dans tes yeux luit l'or des astres flottants ; |
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Et, sur ton col plus fier, en frissons palpitants, |
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L'ombre de tes cheveux, plus jalouse, se traîne. |
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On dirait qu'en toi seule, enfin, s'est résumé |
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Tout ce que les regards des mortels ont aimé |
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Depuis qu'un souvenir des Dieux hante la terre. |
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En Toi seule revit l'immortelle splendeur. |
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Hélas ! Et j'en ai pu mesurer la grandeur |
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Au deuil qu'elle a laissé dans mon cœur solitaire ! |
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