| LES DÉSESPÉRÉS |
| SONNETS D'AMOUR |
| IX |
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Sur le tombeau des lys à l'horizon couchée, |
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L'aube mélancolique a tes chères pâleurs, |
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Et c'est sur ton beau front que l'âme de ces fleurs, |
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Avant de fuir aux cieux semble s'être penchée. |
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La flamme intérieure en tes doux yeux cachée |
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A des feux du matin l'éclat mouillé de pleurs |
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Et l'insensible écho de lointaines douleurs |
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Fait gémir, dans ta voix, la plainte de Psychée. |
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Tout chante le réveil de l'antique beauté |
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Dans l'épanouissement de grâce et de clarté |
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Qui fait qu'aux temps païens, seule, Hélène fut belle, |
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Avec je ne sais quoi de triste et de surpris |
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De vivre dans ces temps dignes de ton mépris, |
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Des Olympes défunts ô proscrite immortelle ! |
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