| A TRAVERS LA VIE |
| LES FILS DE PROMÉTHÉE |
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| I |
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DEVANT les splendeurs d'un autre-âge, |
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Les siècles longtemps prosternés |
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Tendaient vainement leur courage |
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Vers la gloire de leurs aînés. |
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Les spectres de Rome et d'Athènes |
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Voilaient, de leurs ailes lointaines, |
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La route à la postérité |
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Et l'avenir demeuré sombre, |
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Cheminait, sans sortir de l'ombre |
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De l'héroïque antiquité ! |
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Soudain, comme un souffle s'élève |
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Des bords pourprés de l'horizon, |
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Ou comme luit l'éclair d'un glaive |
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Sorti du fourreau, sa prison, |
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Plus farouche qu'une épopée |
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Et plus lumineux qu'une épée, |
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L'esprit moderne a resplendi, |
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Du bout de son aile sonore |
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Secouant des clartés d'aurore |
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Au front du vieux monde engourdi ! |
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Quel réveil ! La science humaine, |
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Levant son flambeau rajeuni, |
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Par des chemins nouveaux ramène |
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L'âme au chemin de l'infini : |
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Tout navire emporte son hôte ; |
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La toison d'or de l'Argonaute |
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Se déchire aux mains des vainqueurs. |
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L'homme fouille jusqu'en son être, |
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Et la sainte ardeur de connaître |
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Brûle en même temps tous les cœurs ! |
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Tout est conquis dans la nature : |
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Au ciel, restait à conquérir |
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Sa flamme redoutable et pure, |
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Le feu qui fait vivre et mourir ! |
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Aigle s'envolant de son aire, |
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Volta lui ravit le tonnerre |
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Et l'apporte à l'humanité. |
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A servir l'homme condamnée, |
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Par lui la foudre est enchaînée |
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Et s'appelle Électricité ! |
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Depuis ce jour que de merveilles |
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Évoque ce nom triomphant ! |
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Quels trésors ont payé tes veilles, |
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Rival des dieux, humble savant ! |
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Cette flamme à l'azur volée |
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Et, sous mille formes voilée, |
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A tous nos vœux obéissant, |
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Esclave douce et sans colère, |
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Aux flancs du Monde qu'elle éclaire |
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Circule comme un nouveau sang. |
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Par mille veines répandue |
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A travers l'éther et le sol, |
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Elle emporte dans l'étendue |
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Votre âme attachée à son vol. |
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Aux cordes d'une lyre immense, |
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Par elle, sans fin recommence |
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Le chant commencé dans nos cœurs : |
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Temps et distance, tout est leurre ! |
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Devant elle, l'Espace et l'Heure |
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Semblent fuir sur les fils vainqueurs. |
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| II |
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De Phaéton brûlé magnifique folie ! |
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D'Icare aux flots tombant espoir audacieux ! |
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O rêves des vaincus ! Votre ère est accomplie : |
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L'homme impie a tenté la profondeur des cieux ! |
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O grand voleur de feu, sublime Prométhée, |
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Sous l'outrage des Temps relève enfin ton front ! |
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La race de tes fils, aux vents précipitée, |
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Renaît dans l'air vengeur et lave ton affront ! |
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Elle a, du firmament déchirant le mystère, |
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Labouré l'infini de flamboyants sillons |
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Et, de l'azur vaincu, fait pleuvoir sur la Terre |
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L'or vibrant et poudreux des constellations ! |
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Grâce au germe éternel que son labeur féconde, |
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D'une moisson de feu couvrant le sol dompté, |
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Emprisonnant la foudre aux flancs meurtris du Monde |
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Pour les envelopper d'un réseau de clarté, |
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Tant d'éclairs jailliront de l'espace où nous sommes, |
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Dans l'immensité morne où leur éclat s'enfuit, |
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Que les Jours inquiets se diront que les hommes |
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Ont volé leur clarté pour en parer la Nuit ! |
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Et les astres jaloux, voyant dans l'étendue, |
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Notre globe rouler dans ce nimbe vermeil, |
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Croiront, qu'ayant repris leur puissance perdue, |
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Les dieux ressuscités font un nouveau Soleil ! |
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15 octobre 1881.
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