| AMOUR D'HIVER |
| I |
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Si mon cœur devient votre chose |
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Ce rien frêle et prêt à souffrir |
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Que la femme sous son doigt rose |
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Aime à meurtrir ; |
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Si tout entier je vous le livre, |
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Humble et tremblant de vous l'offrir, |
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Laissez-moi la force de vivre |
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Pour vous chérir. |
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Soyez douce ! assez de blessures |
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Ont bu mon sang sans le tarir : |
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Il ne saurait d'autres tortures |
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Jamais guérir. |
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Et, comme la fleur sous l'orage |
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Qui se brise sans se flétrir, |
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Il ne garde plus de courage |
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Que pour mourir ! |
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