| IMPRESSIONS ET SOUVENIRS |
| LES CHOSES N'ONT PLUS DE LARMES |
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A B. MARCEL
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CE n'est pas sur nos maux que la Mer se lamente ; |
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Ne berçons plus nos cœurs à la plainte des flots, |
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Car nous ne rendrons pas à l'immortelle amante |
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Celui que dans l'air vide appellent ses sanglots. |
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Ariadne, à Naxos, n'attend plus de Thésée ; |
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Les sœurs de Prométhée ont fui le roc amer, |
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Les temps sont abolis et la fable épuisée |
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Qui mêlait l'âme humaine à l'âme de la mer. |
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Loin des mythes sacrés la raison nous entraîne, |
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Fermant le cycle d'or des vieux enchantements, |
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Et nous n'écoutons plus le chant de la sirène |
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Tendant ses bras d'écume à de mortels amants. |
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Exilés, par le Temps, de la pitié des choses, |
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N'ayant plus pour patrie un monde fraternel, |
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L'homme impie, oublié dans les métamorphoses |
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Immuable poursuit son chemin éternel. |
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Ni les cieux, ni la mer n'ont plus pour son oreille |
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De chansons ou de pleurs, — rien qu'un souffle, qu'un bruit ! |
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Et leur voix inutile, au silence pareille, |
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Ne vient plus consoler nos âmes dans la nuit. |
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L'antique parenté de la Terre et du Rêve |
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Ne ceint plus les esprits de ses liens radieux. |
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Dans un morne infini l'homme isolé s'élève |
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Et — des choses plus loin — n'est pas plus près des Dieux ! |
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