| VI |
| Le Réveil |
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Comme une vierge au front vermeil |
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Dans le jardin des cieux venue, |
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L'Aube, ayant vaincu le sommeil, |
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Cueille les fruits d'or de la nue. |
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Dans l'azur, immense verger |
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Des constellations fécondes, |
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Elle passe d'un pas léger, |
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Laissant flotter ses tresses blondes. |
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Et les étoiles, tour à tour, |
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Aux plis de sa robe jetées, |
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Tombent, célestes fruits d'amour |
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Dont nos âmes étaient tentées. |
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Déjà le dernier astre a lui, |
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Sa main partout s'étant posée : |
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Un peu de mon sang, avec lui, |
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Reste aux doigts de l'Aube rosée. |
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La dernière goutte de sang |
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Que me laissaient les maux sans trêves, |
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Une main t'a prise, en passant, |
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Au verger profond de mes rêves ! |
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