| I |
| Au Couchant |
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N'étant plus qu'un brouillard vermeil, |
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L'horizon dans la nuit recule : |
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Je voudrais, comme le soleil, |
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Mourir dans l'or d'un crépuscule ! |
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Sentir l'universel émoi, |
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Suivre au loin ma trace blanchie |
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Et, d'une grande ombre, après moi, |
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Laisser la terre rafraîchie ; |
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Descendre seul dans mon tombeau, |
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Mais léguer mon âme à la nue |
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Pour y rallumer le flambeau, |
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De chaque étoile au ciel venue, |
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Emporter la vie et, pourtant, |
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La laisser rayonner encore ; |
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Donner au monde palpitant |
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Le gage sacré d'une aurore ; |
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Sûr de remonter le chemin. |
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Qu'a tracé ma course première, |
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Garder en moi mon lendemain |
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Fait de chaleur et de lumière ! |
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Car l'âme des astres vermeils |
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Dans mes veines en feu circule |
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Et je veux, comme les soleils, |
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Renaître dans un crépuscule ! |
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