| V |
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Le seul qui monte aux cieux est le bruit lent des flots, |
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Quand la Nuit à leur voix ouvre ses grands silences |
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Et, comme le sang perle à la cime des lances, |
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Égrène, dans l'air froid, leurs rythmiques sanglots. |
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Ainsi que le plongeur qui garde en son oreille |
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Le retentissement cadencé de la mer, |
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J'ai gardé sous mon front et dans mon cœur amer |
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Une voix obstinée, au bruit des flots pareille, |
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Qui berce ma douleur comme en un lit profond |
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Et sur mes désespoirs passe comme une larme, |
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Sa voix, sa voix qui pleure et qui ment et qui charme |
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Et qui feint de guérir le mal que ses yeux font. |
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La Nuit est sans pitié qui m'apporte ce leurre |
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D'entendre encor sa voix comme un chuchotement, |
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Sa chère voix qui charme et qui pleure et qui ment, |
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Sa douce voix qui ment et qui charme et qui pleure ! |
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