| I |
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D'autres peuvent servir la beauté dont je meurs |
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Et tomber tour à tour du faîte de leur rêve, |
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Avec des cris profonds ou de vaines clameurs : |
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— Plus haut qu'eux, en plein ciel, mon rêve, à moi, s'achève. |
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Depuis que, demeuré sans guide par l'air bleu, |
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Pour expier l'affront de l'avoir contemplée, |
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S'abaissant pour jamais, ma paupière brûlée |
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Enferma sous mon front la vision du feu, |
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Je n'ai jamais maudit, dans mon cœur solitaire, |
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Ni son éclat mortel, ni la hauteur des cieux, |
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Comme l'aigle aveuglé qui vient heurter la terre |
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Quand le soleil trahit l'audace de ses yeux ; |
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Mais, sous la nue immense et par l'azur rebelle, |
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L'œil sans lumière, au fond de l'éternel séjour, |
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Je vais conter aux dieux qu'Elle seule étant belle, |
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Loin d'Elle mes regards n'ont plus souci du jour ! |
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