| XII |
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O poussière d'astres brisés |
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Que soulève le vent nocturne, |
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Jusqu'au firmament taciturne |
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Monte tes lumineux baisers. |
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O lumière pâle et lactée, |
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Cendre d'argent d'astres éteints, |
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Au bord des horizons lointains |
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Monte ta blancheur enchantée. |
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— Tombé des cieux, je leur ai pris |
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Des étoiles, et vais, sans trêve, |
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Dans l'or dispersé de mon rêve, |
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Couronné de ses vains débris. |
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Et parmi la vaine fumée |
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Où s'en va ce qui fut mon cœur, |
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Tout blanc, ton fantôme vainqueur |
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M'enveloppe, ô ma bien-aimée ! |
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