| XI |
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Ah ! je me trompe en vain moi-même et j'ai menti : |
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Car le rayonnement de ta gloire charnelle |
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A brûlé dans mes yeux la lumière éternelle |
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Et le vide a peuplé mon front appesanti. |
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Comme au choc de la foudre un marbre se fait sable, |
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J'ai senti fondre en moi l'antique Vérité : |
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Rien n'est divin que Toi, n'est saint que ta Beauté, |
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Et rien n'est éternel que ton corps périssable ! |
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Rien n'est vrai que ta bouche où la parole ment, |
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Juste que le caprice errant de ta pensée, |
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Doux que le mal cruel dont mon âme est blessée, |
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Et sûr que le fragile espoir de mon tourment ! |
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Car je suis le damné de ta Beauté profonde, |
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Le douloureux amant que veut ta cruauté, |
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Et, pareil au Titan par les cieux emporté, |
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Où se heurte mon cœur j'y sens périr un monde ! |
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