| Souvenir des Girondins |
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Les Titans sont tombés : — dans l'air silencieux |
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Leur sang pur monte encore, et, comme une fumée, |
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Emporte dans les cieux leur âme consumée |
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Des rêves éternels qu'ils avaient pris aux cieux. |
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La terre, maternelle aux cœurs audacieux, |
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Sur ses enfants meurtris lentement s'est fermée ; |
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Mais, pour longtemps tari, son flanc capricieux |
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Tira de leur semence une race pygmée, |
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Du corps de ces lions un peuple de fourmis. |
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Et nous n'osons nommer nos pères endormis, |
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Plus près d'être des dieux que nous d'être des hommes ! |
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Et nous traînons si bas leur souvenir puissant, |
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Qu'à nous voir le porter, on ne sait si nous sommes |
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Les vers de leurs tombeaux ou les fils de leur sang. |
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