| A TRAVERS L'ÂME |
| Impressions |
| XXXIV |
| La Lâche Douleur |
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À Armand Renaud.
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CES fils de notre cœur et ces fils de nos flancs, |
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Les morts, s'ils n'emportaient sous les suaires blancs |
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Que l'avare trésor de nos larmes amères, |
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L'oubli consolerait les amants et les mères. |
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Plus longtemps que leur spectre insaisissable et doux, |
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Ce qu'un regret cruel et lâche pleure en nous, |
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C'est la part de notre être en leur être perdue, |
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Que de nous ils tenaient et qu'ils n'ont pas rendue ; |
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C'est la force d'aimer, moins vivace en nos seins, |
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Nos rêves envolés dont les vagues essaims |
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S'effarouchent au bruit des funérailles lentes ; |
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C'est notre espoir moins ferme en nos mains plus tremblantes ! |
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C'est nous, — c'est nous tous seuls qu'ils ont abandonnés, |
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Nus sur un sol aride et pareils aux damnés |
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Que hante le regret de la vie écoulée. |
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— Cet égoïste effroi de l'âme inconsolée, |
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C'est le mien, et j'en sais la honte et le remords. |
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Car, détournant de moi le deuil lourd de mon être, |
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Je fouille le secret interdit de renaître, |
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Ainsi qu'un or maudit, dans la cendre des morts ; |
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Et, penché sur le sol, silencieux, j'épie, |
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Dans les tressaillements de la matière impie |
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La lointaine chaleur et le rythme perdu |
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De mon cœur dans la mort avant moi descendu ! |
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