| LA VIE DES MORTS |
| I |
| LA NATURE |
| VII |
| La Neige |
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On dirait que la Terre a bu le sang des lis |
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Et d'un deuil éclatant voile cette hécatombe, |
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Car déjà la blancheur des marbres clôt la tombe |
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Où dorment pour longtemps ces doux ensevelis. |
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Je t'adore, ô pâleur des vierges trépassées |
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Dans l'éblouissement des rêves amoureux, |
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Emportant dans l'azur les essors douloureux |
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De leur âme pareille aux colombes blessées ! |
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Quel vent a flagellé l'aile que tu parais, |
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Doux et flottant duvet tombé du vol des anges, |
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Et secoué dans l'air tes floraisons étranges |
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Qui font comme un printemps à l'hibernal cyprès ! |
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Les cygnes se sont-ils heurtés contre la nue, |
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Cherchant aux cieux l'azur de leurs grands lacs fermés ? |
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— Ou Psyché, renouant ses voiles parfumés, |
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De ses jeunes candeurs s'est-elle souvenue ? |
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On dirait que la Terre a pitié de nos morts, |
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Et, Vierge devenue au toucher de la neige, |
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Suspend des floraisons le travail sacrilège |
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Dans ses flancs qu'au repos invite le remords. |
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O Neige ! tu m'étreins le front sous le mystère |
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De ta froide splendeur et, comme épouvanté, |
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Je pense que, des cieux déchus de leur clarté, |
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Le lait d'une déesse a coulé sur la terre. |
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