| A TRAVERS L'ÂME |
| Impressions |
| XXIX |
| Virginis Amor |
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À Léon Valade.
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Comme, au fond des tripots, ceux que le vin délie |
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Des vulgaires pudeurs, ils chantent tour à tour |
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Leurs plaisirs d'une nuit et leurs peines d'un jour, |
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Ceux dont les vains désirs font la mélancolie. |
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Mais celui que l'amour d'une vierge a blessé, |
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Comme d'un baume saint recouvre de mystère |
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Sa blessure divine, et, sous la nuit austère, |
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Pleure tout bas le mal qui le fait insensé. |
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Et le remords le prend comme d'un sacrilège, |
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D'espérer que ce corps vêtu de pureté |
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Affronte, dans ses bras, l'aube de volupté |
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Qui fondra ses blancheurs idéales de neige ! |
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Il rêve cependant que, des anges suivi, |
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Il l'emporte, endormie, au seuil d'un nouveau monde : |
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Extatique et pareil, en son âme profonde, |
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Aux femmes en douleur, il entrevoit, ravi, |
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La première lueur inondant sa prunelle, |
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Et ses premiers sanglots d'un sourire apaisés, |
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Et ses pieds nus encor des langes de baisers |
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Où les enfermera sa bouche maternelle ! |
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Car c'est un fruit vivant qu'il porte dans son cœur, |
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L'époux chaste aux genoux d'une chaste épousée, |
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Fruit vermeil et sanglant d'une sainte rosée, |
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Mûri dans l'ombre, éclos sous le soleil vainqueur : |
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C'est tout son être, à lui, germant sous sa mamelle ; |
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C'est l'espoir fécondé des floraisons d'amour |
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Qui furent sa jeunesse et n'ont duré qu'un jour : |
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C'est son âme entr'ouvrant sa ramure jumelle, |
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Quand, sentant que sa vie a fini de mûrir, |
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Comme un arbre géant sur la vierge il se penche |
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Et dit : Ève, ma sœur, soulève ta main blanche |
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Et cueille le fruit d'or qui nous fera mourir ! |
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