| A TRAVERS L'ÂME |
| Impressions |
| XXIV |
| Taillade |
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Le geste est saccadé, l'œil fatal, la voix brève, |
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La douleur ironique et le rire nerveux ; |
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Et c'est comme un frisson quand le souffle du rêve, |
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Sans dérider son front, passe dans ses cheveux. |
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Inflexible héros de tout drame farouche, |
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C'est le prince maudit, l'amant désespéré : |
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L'âme du vieux Shakspeare a passé par sa bouche |
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Où le vers de Racine expire déchiré. |
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Plein de l'âpre souci de la sibylle antique, |
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C'est l'attente du Dieu qui règle ses fureurs ; |
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Et, faite d'imprévu, sa verve romantique, |
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Sait d'un rôle effrayant varier les terreurs. |
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C'est un chercheur vaillant que torture sans trêve |
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Le mal divin du Beau, qui, le long du chemin, |
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Sans cesse fouetté par l'aile d'or du Rêve, |
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Erre, les yeux perdus et le front dans la main. |
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Au lit froid de Rouvière, un jour la mort vous cloue, |
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Et l'oubli sur vos noms passe comme la mer ; |
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Mais la Muse vous aime et vous pleure et vous loue, |
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Fiers artistes épris d'un idéal amer ! |
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