| A TRAVERS L'ÂME |
| Impressions |
| XX |
| Orphée |
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C'est ta mort que j'envie, ô doux fils de Linus, |
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Quand les vierges de Thrace aux crinières d'archange, |
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Sous leurs pieds bondissants, — comme aux fêtes du Gange |
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Vendange épouvantable, écrasaient tes flancs nus ; |
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Lorsque, foulant ton cœur, leurs beaux pieds éperdus |
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Buvaient sur ta poitrine une rosée étrange, |
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Et qu'aux chansons du cuivre, — effroyable vendange,— |
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Ta noble chair volait sous les thyrses ardus. |
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Le regret te vint-il des chastes promenades |
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Où ta lyre éveillait l'écho silencieux ? |
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A quoi bon de tes chants heurter des cieux maussades ? |
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Mieux vaut jeter son âme aux désirs furieux, |
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Tendre sa gorge nue aux ongles des Ménades, |
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Et faire de son corps la pâture des Dieux ! |
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