| A TRAVERS L'ÂME |
| Impressions |
| VII |
| Pèlerins |
| I |
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Les pèlerins d'amour, sublimes voyageurs, |
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Seuls affrontent pieds nus nos sentiers de misère ; |
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Les yeux souvent au ciel, égrenant un rosaire |
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De chansons et de pleurs. |
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Ils s'arrêtent au bord des sources altérées, |
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Pour baiser, sous les fleurs, des pas mystérieux ; |
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Ils portent à leur cou des reliques sacrées |
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Qu'ils cachent à nos yeux. |
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Au revers d'un fossé de leur route infinie, |
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Ils s'endorment un soir, comme l'oiseau s'endort. |
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Nul ne connaît leurs noms, car leur muet génie |
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Est frère de la Mort ! |
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| II |
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Parfois, sur le chemin que leur marche ensanglante, |
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Le sombre chœur des gueux et des déshérités, |
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Comme un troupeau de bœufs que le fouet tourmente, |
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Pousse sa grande voix dans les immensités. |
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Et la nuit seule entend leur clameur insensée |
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Qui roule, sous l'azur, le bruit sourd de ses flots. |
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La majesté des deux n'en est pas offensée ; |
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Le vide boit leurs cris et le vent leurs sanglots ! |
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Mieux vaut au pèlerin que trahit son courage, |
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Fuir les sentiers perdus qu'a brûlés le soleil, |
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Et, muet, s'endormir sous le cruel ombrage |
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Où la jalouse Mort vient punir le sommeil. |
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Moi, je marche toujours, sans plainte et sans colère : |
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Il n'est de pauvreté qu'au cœur sans souvenir. |
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Je porte dans mon âme un trésor de misère, |
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Et mes jours sont, remplis d'aimer et de souffrir ! |
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