A TRAVERS L'ÂME |
Le Passé |
I |
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Sur l'amant et sur la maîtresse, |
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L'Aube épanche un jour enchanté, |
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Et le temps semble à leur ivresse |
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Le seuil d'or d'une éternité. |
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Et le premier frisson des brises, |
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Baisant leurs fronts silencieux, |
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Emporte leurs âmes surprises, |
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D'une aile égale vers les cieux ! |
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Plus haut que le vol des colombes |
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Et le dernier parfum des fleurs, |
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Ils passent au-dessus des tombes |
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Sans entendre couler les pleurs. |
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Pasteurs du blanc troupeau des rêves, |
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Une étoile, au sillon vainqueur, |
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A guidé leurs pas sur les grèves ; |
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Un Dieu jeune est né dans leur cœur ! |
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L'encens, la cinname et la myrrhe |
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Brûlent dans leurs souffles mêlés ; |
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Le chœur des anges les admire |
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Sur le seuil des Édens voilés. |
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Sous le vent des harpes sacrées, |
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Frémissant des mêmes accords, |
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Comme sous des mains inspirées, |
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Leurs âmes vibrent dans leurs corps ; |
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L'extase a figé les paroles |
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Sur leurs lèvres au souffle éteint, |
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Comme la rosée, aux corolles, |
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Le premier frisson du matin, |
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D'un baiser leur chair est liée, |
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D'un serment leur être est uni, |
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Et leur âme multipliée |
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Partout confine à l'infini. |
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Parfums errants, nuit solennelle, |
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Hymne où l'esprit bercé s'endort, |
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Lis pur, étoile fraternelle… |
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Oh ! le beau chemin vers la mort ! |
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Sous leurs pas la nue est ouverte : |
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L'astre a laissé choir son flambeau… |
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L'amant fuit la route déserte, |
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La maîtresse gît au tombeau. |
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Au soleil d'or sitôt fermée, |
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O fleur morte, immortelle fleur ! |
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Tu reposes, ma bien-aimée ! |
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Des deux, ton sort est le meilleur. |
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Ayant clos tes yeux et ta bouche, |
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Que me font l'air et le soleil ! |
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— A ceux qu'unit la même couche, |
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Dieu devrait le même sommeil. |
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II |
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Rayonnement discret de la lampe baissée, |
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Douce plainte du lin par l'aiguille mordu, |
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Chant léger qu'étouffait sur sa lèvre pressée |
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Le baiser toujours pris et toujours défendu ! |
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Vieux livre interrompu de lentes causeries, |
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Silence qu'emplissaient de longs enchantements, |
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Parfum toujours en fleur des roses défleuries, |
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Calme des soirs passés près des tisons fumants ! |
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Oh ! je baise en pleurant l'aile dont tu m'effleures, |
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Souvenir éternel, regret inconsolé, |
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Amour qui fus ma vie et qui t'es envolé, |
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— Charme de tous les lieux et de toutes les heures ! |
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III |
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L'air du soir emportait sous les feuillages sombres, |
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Comme un parfum du ciel, l'âme des voluptés ; |
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Les rêves se levaient partout avec les ombres : |
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Celle qui fut mon cœur était à mes côtés. |
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Nous suivions le grand bois, parmi l'herbe mouillée, |
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L'air au front, l'œil au ciel, la bruyère aux genoux, |
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Et comme elle sortait, blanche, de la feuillée, |
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Une source se prit à gémir près de nous. |
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Ce sanglot sans pitié, poursuivant mon oreille, |
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S'en fut jusqu'à mon cœur joyeux et l'affligea : |
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La santé fleurissait sa beauté sans pareille, |
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Et je cherchais pourquoi l'onde pleurait déjà ! |
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IV |
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Sur le lac, où j'ai vu passer les cygnes blancs, |
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Un rêve flotte et suit leur lumineux cortège : |
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Je vois l'ange endormi, l'enfant au corps de neige, |
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Qui soulève vers moi ses bras nus et tremblants, |
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Ses bras pareils aux cous harmonieux des cygnes ! |
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— Et, quand le flot s'enfuit, leurs gestes nonchalants, |
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Comme pour un adieu, tristes, me font des signes. |
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Dans le chœur fraternel des célestes oiseaux, |
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Que cherche, sous l'azur, la chère ensevelie ? |
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A-t-elle retrouvé le bouquet d'Ophélie, |
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La pâle fleur d'amour qui croît au fond des eaux ? |
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— Quand la fraîcheur du vol des cygnes les effleure, |
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Son haleine frissonne aux cimes des roseaux |
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Et me trouble, en passant, comme une voix qui pleure. |
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Sur le lac où j'ai vu descendre le soleil, |
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Un rêve flotte et suit la vision première : |
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Je revois mon amour couché dans la lumière, |
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Comme un lis abattu que teint un sang vermeil ; |
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Et le flot, aux rougeurs dont le couchant l'irise, |
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Palpite sur la grève, incessant et pareil |
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A la lèvre qu'empourpre un baiser qui la brise. |
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Des baisers ont passé, rapides et brûlants, |
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Sur ma lèvre où jadis son âme s'est posée, |
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Et j'ai senti saigner, toujours inépuisée, |
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Sous l'implacable fer de mes souvenirs lents, |
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Ma dernière douleur et mon amour première, |
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— Près du lac où j'ai vu passer les cygnes blancs, |
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Près du lac où j'ai vu descendre la lumière. |
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V |
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Très pâle et le front ceint de marguerites, |
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Ses grands yeux levés et qui, somnolents, |
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Semblaient lire au ciel des choses écrites, |
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Elle s'en allait, rêveuse, à pas lents, |
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Si pâle et le front ceint de marguerites ! |
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Très douce et ne parlant plus à la terre |
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Qu'avec son sourire et comme tout bas, |
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Elle allait cueillant la fleur solitaire |
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Qu'un rêve faisait naître sous ses pas… |
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Si douce et ne parlant plus à la terre ! |
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Très frêle et pareille au roseau qui penche, |
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Un faix invisible inclinait son front. |
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Va, repose en paix, ma colombe blanche, |
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Toi que plus jamais mes yeux ne verront |
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Si frêle et pareil au roseau qui penche. |
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