| PAYSAGES MÉTAPHYSIQUES |
| Tableautins |
| I |
| Le Pêcheur |
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Comme un pêcheur debout sur la rive profonde, |
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Dieu, sur le bord du ciel devançant le matin, |
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Jette, — immense filet, — chaque jour sur le monde |
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Et l'entraîne, le soir, plein d'un sombre butin. |
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Ceux-là que nous aimons, ce sont ceux qu'il emporte : |
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Ce qu'il en fait là-haut, nul ne le sait ici. |
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— Le flot s'est refermé, comme une immense porte |
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Entre nous et nos morts, notre éternel souci ! |
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| II |
| Le Semeur |
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Debout sur le sillon béant, le vieux semeur, |
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En cadence y fait choir la graine nourricière ; |
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Les corbeaux, attentifs à son prudent labeur, |
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Avides pèlerins, cheminent par derrière. |
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Nous semons nos espoirs, tout le long du chemin, |
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Aux sillons de l'amour, aux vents du lendemain ! |
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— Le temps, sombre corbeau toujours en sentinelle, |
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Dévore sur nos pas la semence éternelle. |
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| III |
| Le Bûcher |
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Dans les sentiers perdus, moissonnant les bois morts, |
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Le Temps a traversé la forêt de mon âme, |
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Entassant et foulant souvenirs et remords, |
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En un sombre bûcher d'où jaillira la flamme, |
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O mes folles amours ! Démons ! Cœurs inhumains ! |
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Accourez et dansez ! C'est mon âme qui brûle ! |
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— Je m'en retourne aux cieux, comme le grand Hercule, |
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Sur les ailes du feu qu'ont allumé vos mains ! |
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| IV |
| Le Printemps |
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Comme un faune endormi dont les nymphes lascives |
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Ont caressé les flancs de leurs gerbes de fleurs, |
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L'An se réveille et prend mouvement et couleurs, |
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Au doux flagellement des brises fugitives. |
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O Printemps ! — Un frisson court dans l'air matinal ; |
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La sève mord l'écorce et le lierre l'enlace ; |
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Et la source, entr'ouvrant sa paupière de glace, |
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Sous des cils de roseaux, montre un œil virginal. |
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| V |
| La Source |
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La source va creusant, d'une larme immortelle, |
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Un nid pour les vautours, dans le flanc du granit : |
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Le souvenir amer, au fond du cœur fidèle, |
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Tel, filtrant sans relâche, à la mort fait son nid. |
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Et les vents embrasés, dont la source est tarie, |
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Ne sécheront jamais la blessure du cœur. |
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— Quelques-uns ne l'ont su, mais aucun ne l'oublie, |
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Cet amour qui nous fit la première douleur ! |
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| VI |
| La Rosée |
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Quand le soleil a bu, sur la cime des bois, |
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La fraîcheur des baisers que l'Aube chaste y pose, |
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La rosée erre encore aux buissons et parfois |
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Se pend, frileuse perle, aux lèvres d'une rose. |
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Du premier souvenir immortelle douceur ! |
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Frêle perle d'amour au temps cruel ravie ! |
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— Ainsi, chacun de nous porte, au fond de son cœur, |
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Un pleur tombé du ciel à l'aube de la vie. |
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| VII |
| L'Œuf |
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L'œuf, c'est la vie enclose aux formes de la pierre : |
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— Quand l'oiselet surgit comme un mort glorieux, |
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De son frêle cercueil secouant la poussière, |
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Il envoie au soleil de petits cris joyeux. |
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Tout est cercueil, mais tout cache un vivant ! Perdue |
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Au secret des tombeaux, la vie attend l'essor, |
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— L'aile immense des cieux sur la terre étendue, |
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Couve l'œuf immortel que féconde la Mort ! |
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| VIII |
| La Nature |
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À Georges Guéroult.
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J'ai voulu te concevoir seule |
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Dans mon cerveau régénéré, |
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Grande Nature, auguste aïeule |
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Qui dors au fond du bois sacré ; |
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Et j'ai chassé de la lumière |
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Que filtrent tes yeux d'or mi-clos, |
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La vision qui, la première, |
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Apprit à mon sein les sanglots ; |
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Le spectre de la sœur amère |
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Que ton flanc jette à notre cœur, |
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Ta cruelle image, ô ma mère ! |
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La Femme, fantôme vainqueur ! |
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En vain, je l'ai chassé dans l'ombre |
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Que répand sur le bois épais, |
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Avec ta chevelure sombre, |
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L'heure de la nocturne paix : |
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Car en moi vous êtes entrées, |
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Plus poignantes que mes amours, |
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O tristesses des nuits sacrées |
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Pleurant sur le berceau des jours ! |
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De vous, ô langueurs éternelles ! |
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En moi quelque chose est resté, |
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O lassitudes maternelles |
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Des tristes flancs qui m'ont porté ! |
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