| LES VESTALES |
| Les Vestales |
| X |
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Vous m'avez, mon amour, contristé sans merci : |
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Les jours sont longs à ceux que l'attente consume |
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Et de qui l'ombre seule a connu le souci ! |
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— Quand l'aube intérieure en leur âme s'allume, |
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Et que leur vision, dans l'azur obscurci, |
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Se dresse lentement comme un brouillard qui fume, |
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Des maux inconsolés oubliant l'amertume, |
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Ils ne regrettent plus d'avoir souffert ainsi ; |
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Ils savent que le bien de n'aimer que des songes |
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Est d'abolir l'affront des terrestres mensonges |
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Et d'asseoir son bonheur dans la sérénité. |
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— Vous m'avez, mon amour, sans merci contristé : |
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Les étoiles rêvaient sur le bord de la nue |
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Et j'étais à genoux : — vous n'êtes pas venue. |
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