| LA VIE DES MORTS |
| I |
| LA NATURE |
| II |
| Les Broussailles |
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C'est l'âme des aïeux que vers l'azur clément |
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Les grands arbres des bois élèvent lentement, |
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Debout dans leur vieillesse héroïque et superbe ; |
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Nos morts, nos jeunes morts, à nous, dorment sous l'herbe. |
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Quelque broussaille, à peine, aux feuillages penchés, |
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Jette un rameau vivant sur les premiers couchés |
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Et rend à nos regards, à l'air sacré qui passe, |
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Aux rayons du soleil, aux ailes de l'espace |
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Un peu de ce qui fut autrefois notre cœur ! |
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Et la ronce, pareille au souvenir vainqueur |
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Qui ploie à ses liens toute peine qui dure, |
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Cloue à leurs vains tombeaux cette pâle verdure. |
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Sous cette épine, aussi, ce qui reste de nous |
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Se penche et se déchire et brise nos genoux, |
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Et courbe notre front que le deuil rend austère |
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Jusqu'aux embrassements suprêmes de la Terre. |
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Et la Terre, sentant ce filial baiser |
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Que sur son sein maudit tout homme vient poser, |
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S'émeut et prend pitié de nos destins moroses |
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Et, parmi ces buissons, laisse croître des roses |
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Où se respire encor l'âme des bien-aimés, |
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Dans le recueillement des longs soirs parfumés, |
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A l'heure où, scintillant comme un pleur sous des voiles, |
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La tristesse des nuits monte aux yeux des étoiles. |
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