| LES VESTALES |
| Les Vestales |
| IV |
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Si ton pied foule encor l'argile qui me pèse, |
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Que ne suis-je moi-mime à l'argile rendu, |
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Mort glacé sous tes pas et sous l'herbe étendu, |
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Sein brûlé que le froid de son linceul apaise ! |
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Que ne suis-je mêlé dans la cendre qui baise |
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Les plis traînants du voile à ton front suspendu, |
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Dans le monde vivant qui t'entoure perdu, |
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Et de mes vains débris t'étreignant à mon aise ! |
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Je deviendrais un peu de tout ce qui te sent, |
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De tout ce qui te voit, de tout ce qui te touche : |
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Fleur, je me sécherais aux chaleurs de ton sang, |
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Ou, fruit, je me fondrais aux saveurs de ta bouche ; |
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Je serais une proie à tout ce que tu veux, |
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Et je boirais dans l'air l'odeur de tes cheveux ! |
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