| LA VIE DES MORTS |
| I |
| LA NATURE |
| I |
| Les Arbres |
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Les grands chênes, pareils à de sombres amants, |
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Tordent dans l'air leurs bras où pend leur chevelure, |
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Et, debout sous le vent, ont la sinistre allure |
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Des mornes désespoirs et des accablements. |
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Comme un prince très vieux dont la tête vacille |
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Sous le poids des longs jours, le bouleau maigre et blanc, |
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Haut et d'argent vêtu, se dresse somnolent |
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Dans une majesté vaguement imbécile. |
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Les peupliers ardus ont l'air d'âpres chercheurs |
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Que sèche la pensée et qu'alanguit le rêve, |
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Qui, vers l'azur tendus, y poursuivent sans trêve |
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Des nuages volants les mortelles fraîcheurs. |
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Près des sources où dort l'âme errante des fleuves |
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Qu'ont bus les sables d'or et les soleils jaloux, |
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Pleure, au front incliné des saules à genoux, |
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L'immortelle douleur des mères et des veuves. |
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— C'est qu'ils portent en eux, les arbres fraternels, |
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Tous les débris épars de l'humanité morte |
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Qui flotte dans leur sève et, de la terre, apporte |
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A leurs vivants rameaux ses aspects éternels. |
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Et, tandis qu'affranchis par les métamorphoses, |
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Les corps brisent enfin leur moule passager, |
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L'Esprit demeure et semble à jamais se figer |
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Dans l'immobilité symbolique des choses. |
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