| LA VIE DES MORTS |
| II |
| LE DOUTE |
| IV |
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Sans cesse refoulé, sans cesse jaillissant, |
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Aux flancs de la Matière entrouvrant des gerçures, |
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Un flot profond et sourd perle, comme le sang |
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Que filtrent lentement les vieilles meurtrissures. |
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C'est la source sacrée où, pas à pas, descend, |
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Pour y boire en silence et laver ses blessures, |
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Le troupeau des vivants saignant sous les morsures |
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Dont le Temps, dur pasteur, les déchire en passant. |
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C'est la Vie inconnue, éternelle et profonde |
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Dont vous vivez encore et fécondez le Monde, |
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O frères que pleurait la pâle humanité ! |
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Car, après l'agonie et les adieux suprêmes, |
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Ce qui reste de vous est plus grand que vous-mêmes, |
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O Morts dont l'âme errante emplit l'immensité ! |
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