LA VIE DES MORTS |
II |
LE DOUTE |
I |
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La forme a des splendeurs où trébuche la foi : |
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Quelle immortalité vaudra jamais la tienne, |
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Matière que revêt la beauté souveraine, |
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Nature à qui sourit une éternelle loi ? |
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5 |
Tout est saint, tout est dieu, tout est vivant en toi ! |
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Quand notre âme se prend à ta grandeur sereine, |
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L'immobile nous charme et vers lui nous entraîne ; |
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Et nous sentons, perdus dans un mystique émoi, |
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Notre sang qui se fige au cœur glacé des marbres, |
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Ou se fait sève et court sous l'écorce des arbres, |
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Ou rougit les pavots parmi les blés flottants. |
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A l'horreur du tombeau l'espérance pardonne, |
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Et le désir nous prend de la Mort qui nous donne |
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La gloire de fleurir la robe du Printemps ! |
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