| LES SAINTES COLÈRES |
| I |
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L’automne ! la voilà plus belle que jamais, |
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Avec sa douceur calme et son moite sourire. |
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Tous ces enchantements sont bien ceux que j’aimais, |
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Que, si souvent déjà, j’ai tenté de décrire. |
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Les rayons du matin glissent dans la vapeur |
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Qui reste prise aux doigts plus grêles des ramures ; |
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Le vent léger s’en va comme s’il avait peur |
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D’ôter un grain aux grappes mûres. |
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Le soir se fait plus grave et plus religieux, |
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L’étoile y luit plus tôt d’une flamme moins rose ; |
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Et par les monts, les bois, les prés, les eaux, les cieux, |
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O jours de l’an passé ! c’est bien la même chose. |
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— Non, non, dans tous les cœurs l’hymne se change en cri, |
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La terre sous nos pieds brûle, gronde, tressaille, |
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Car de coups de canon l’horizon est meurtri : |
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La France est le champ de bataille ! |
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Dieu ! qui pourrait songer à ses propres douleurs, |
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Quand la Patrie est là déchirée et sanglante ? |
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Pour une autre souffrance où donc trouver des pleurs ? |
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Que dire, qu’appeler la revanche trop lente ? |
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O France ! ils sont venus nombreux et triomphants, |
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Ils t’ont visée au cœur du bout de leur épée, |
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Ils veulent maintenant te voler tes enfants, |
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T’avilir comme ils t’ont frappée. |
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| 25 |
Debout ! relève-toi de ces derniers vingt ans, |
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Souviens-toi de l’Argonne et de quatre-vingt-douze, |
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A tous ces ennemis, ô France, il en est temps, |
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Sache donc te montrer de ton honneur jalouse. |
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De ta robuste main reprends ton vieux drapeau, |
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Déroules-en les plis dans le vent héroïque, |
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Pour qu’au moins nous mourions comme Hoche ou Marceau |
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En acclamant la République ! |
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15 août 1870.
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| II |
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C’est horrible. La terre crie, |
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Ainsi qu’un pressoir trop chargé ; |
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| 35 |
Le cellier devient boucherie, |
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Et le vin en sang est changé. |
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Par les âmes des morts qui passent, |
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On dirait le ciel obscurci ; |
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Ces vents qui d’un frisson nous glacent, |
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Ont apporté leur râle ici. ’ |
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Partout les villes bombardées |
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Fument dans la rougeur des soirs ; |
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Plaines, forêts sont débordées |
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De soldats blonds, de chasseurs noirs. |
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| 45 |
La cuve est pleine, elle est immense. |
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Le ferment bout avec fureur. |
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— Ne viendras-tu pas voir, ô France, |
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Les vendanges de l’empereur ? |
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20 août 1870.
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| III |
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Vivat et Te Deum ! c’est le couronnement |
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De cet admirable édifice. |
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Le rapt a commencé, purs vient l'égorgement. |
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— « Il faut qu’on en finisse ? » |
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L’esclave, après vingt ans, s’éveillait et vivait ; |
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Pensive, elle disait : — « Je souffre ! » |
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Pour en avoir raison, cette fois on devait |
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La jeter dans le gouffre. |
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Avec un peu de gloire on tenait le moyen, |
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(Gloire ou gloriole, n’importe ! ) |
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Et l’on se promettait de l’en griser si bien, |
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Qu’elle en fût ivre-morte. |
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Alors en la berçant de sonores discours, |
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Comme cette folle en écoute, |
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On la lierait de nœuds souples, fermes et courts, |
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Qui la livreraient toute. |
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On l’enterrerait vive, et pendant qu’elle dort |
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On rebâtirait sur sa tombe |
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L’édifice ébranlé par le dernier effort |
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Auquel elle succombe. |
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— Mais le pied du bandit a glissé ; mais sa main |
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Tâtonne ; mais sa voix s’enroue ; |
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Mais devant lui le sang qui remplit le chemin |
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En a fait de la boue. |
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Mais derrière lui, sombre et fatal, son passé |
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Le repousse dans cette lutte, |
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Et son dernier exploit tant de fois annoncé, |
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Précipite sa chute. |
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Et la France regarde avec un œil d’effroi |
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Ce charnier aux terreurs funèbres, |
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Dont il voulait lui faire à jamais sous sa loi |
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Un lit dans les ténèbres. |
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— Oh ! n’est-ce pas qu’enfin tu te rebelleras, |
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Fière, superbe et si meurtrie, |
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Et qu’à la liberté tu vas rouvrir tes bras, |
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O ma mère, ô Patrie ! |
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25 août 1870.
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| IV |
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Cet homme était assis au bord de la rivière ; |
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Huit jours auparavant sa contenance fière, |
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Son langage énergique en parlant de ses fils, |
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Tous deux soldats, m’avaient frappée ; et je lui fis, |
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Croyant voir à son front des rides plus cruelles, |
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Tout bas cette demande : « Avez-vous des nouvelles ? » |
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Il me répondit : — « Non ! » d’un ton qui me glaça. |
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Le flot clair devant nous prit sa course, passa, |
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Et me sembla tomber au loin comme une larme. |
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Autour de nous l’automne empruntait plus de charme |
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Au matin mi-voilé de gris-rose et de bleu. |
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Le vent en soupirant s’élevait peu à peu, |
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Et le cœur se serrait à ce doux paysage. |
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Alors mon compagnon détournant son visage, |
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Évitant tout regard qui le pouvait troubler, |
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Lentement, sourdement se mit à me parler : |
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« Oui, j’ai deux fils là-bas, dit-il. Cette semaine |
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J’ai su que le second va bien. Dieu le ramène ! |
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Moi, je ne l’attends plus depuis que l’autre est mort. |
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Oh ! ne m’allez pas dire : On ne sait pas son sort ; |
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Peut-être est-il blessé, prisonnier ?— Non, madame. |
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Je connais mon garçon, c’est une bonne lame, |
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Qui sait qu’on ne doit pas se rendre. Les meilleurs |
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Disaient : « Il nous vaut tous ! » J ’en étais fier. D’ailleurs |
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Le journal l’a bien dit, et je l’ai lu moi-même, |
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Son régiment était à Woerth. C’est le deuxième, |
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Celui dont il n’est rien resté — que le tombeau ! |
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Vive Dieu ! quel lancier c’était, et brave, et beau ! |
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Perdre un enfant pareil, voyez-vous, ça vous ronge. |
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Le cinq août, la veille (on dit songe, mensonge, |
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N’est-il pas vrai ? pourtant, écoutez donc ceci ) : |
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Il est venu vers moi la nuit, il m’a saisi |
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Dans ses bras : « Adieu, père ! » — Il est sorti tout pâle. |
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Au jour, me rappelant cette scène fatale, |
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L’embrassade, le cri, j’ai compris la leçon |
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Qu’il me fallait comprendre, et j’ai dit : Mon garçon |
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Est flambé, c’est fini ! — Depuis, j’ai su l’affaire, |
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Et j’ai récrit trois fois. Mais rien ! Allez, un père |
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Ne peut pas s’y tromper. Il était si gentil ; |
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Pour plume il aurait pris le bout de son fusil ; |
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Avec ça, doux, rangé, soigneux comme une fille… |
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Que voulez-vous ? On est ainsi dans la famille. |
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Notre sang aime à voir le grand soleil. Il faut |
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Qu’on se batte. De père en fils c’est le défaut. |
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Le bisaïeul que j’ai connu dans mon enfance |
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Et centenaire, était à Demain. Notre France |
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Fut envahie alors comme aujourd’hui. — Le roi |
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Vaut l’empereur. — L’aïeul était à Fontenoy. |
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— Je crois qu’on s’en voulait pour de la politique. — |
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Le père était partout durant la République : |
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Sur le Rhin, en Hollande, — et c’était le grand temps ! |
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Vint le premier empire, et j’avais dix-sept ans |
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Quand j’ai fait à mon tour ma première campagne. |
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L’ennemi nous passa sur le corps en Champagne |
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Pour entrer dans Paris, où jamais jusque-là |
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Nul n’avait pu venir. — Il nous coûtait cela, |
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Napoléon ! — Après mes douze ans de service, |
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Et beaucoup de travail pour peu de bénéfice, |
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Je me suis marié, les enfants ont grandi ; |
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Quand je les regardais, j’étais ragaillardi. |
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J’aimais a voir aussi près d’eux leur pauvre mère ; |
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Elle est morte, les fils sont partis pour la guerre, |
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Et je me suis fait vieux pour mourir le dernier. |
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L’aîné me ressemblait : l’autre, le pontonnier, |
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Tenait de ma défunte, il était blond comme elle. |
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Vous voyez cette eau bleue ? on dirait sa prunelle. |
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Quelque chose me dit qu’il restera là-bas, |
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Et celui-là non plus, je ne le verrai pas. |
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Plus de famille alors, plus de nom, plus de race. |
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La maison est à qui la veut ; car, à la place |
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Où leur sang a fumé, la terre le boira, |
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Et leur souvenir même avec moi s’éteindra. |
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— Oh ! je suis déjà vieux, et j’ai la tête blanche, |
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Mais si, trouvant enfin l’heure de la revanche, |
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Je tenais d’une main ces Prussiens haïs |
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Qui deux fois dans ma vie ont souillé mon pays, |
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Qui changent notre France en un champ de bataille ; |
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Et si, dans l’autre main, j’avais cette canaille |
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D’empereur, qui nous vole et nous égorge après, |
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Oh ! des deux mains, d’un coup, je les écraserais ! |
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28 août 1870.
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| V |
| 165 |
Ah ! parce qu’ils sont forts, et qu’ils sont en grand nombre, |
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Qu’ils se sont préparés dans le silence et l’ombre |
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Comme des renards ou des loups ; |
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Parce qu’ils ont surpris notre France endormie, |
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Qu’ils ont mis leur poing lourd sur sa bouche blémie, |
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| 170 |
Et sur sa gorge leurs genoux, |
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Ils ont crié victoire, et dit qu’elle était morte ! |
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Mais le torrent de sang qu’ils font couler, emporte |
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Son dernier rêve et son sommeil ; |
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Et leur glaive, inhabile à bien servir leur haine, |
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| 175 |
A tout d’abord frappé, tordu, brisé sa chaîne : |
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Elle est libre pour le réveil ! |
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Comment n’ont-ils pas vu l’œuvre de leur démence ? |
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Ne comprennent-ils pas que la guerre commence, |
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Et, devant la Patrie en deuil |
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| 180 |
Qui presse de la main sa blessure béante, |
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N’ont-ils pas frissonné de honte et d’épouvante ? |
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Comment donc ont-ils tant d’orgueil ? |
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Est-ce qu’ils ont si mal appris leur propre histoire ? |
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Nous faut-il de nouveau leur remettre en mémoire |
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| 185 |
Les fastes de la liberté ? |
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Et quoiqu’ils aient gagné les premières étapes, |
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Ressusciterons-nous Valmy, Fleurus, Jemmapes, |
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Pour confondre leur vanité ? |
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Sans doute ils sont puissants, et leur audace est grande, |
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| 190 |
Il se peut même enter qu’au droit elle commande |
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Aujourd’hui, peut-être demain ; |
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Il se peut que le sort trompé notre courage, |
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Que jusqu’au lieu marqué pour laver tant d’outrage, |
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Nous devions faire un long chemin ; |
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| 195 |
Mais plus lente elle vient, plus la justice est sûre. |
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Passent les jours, les mois, les ans ! L’heure future |
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A déjà sonné sur nos fronts. |
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Nous saurons bien l’attendre et prendre patience ; |
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— Et s’il n’est plus qu’un cri, celui de la vengeance, |
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| 200 |
O France, nous le pousserons ! |
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25 novembre 1870.
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| VI |
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On disait : — Il est mort, foulé sur la grand’route |
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Par ceux dont il voulait arrêter la déroute. |
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Cet autre, au coin d’un bois, tomba seul. Celui-ci, |
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Plutôt que de céder, s’est fait tuer ici. |
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| 205 |
Celui-là fut broyé sous tant de projectiles, |
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Et tous ces dévouements étaient bien inutiles ! |
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Et je pensais : jamais dévouement n’est perdu ; |
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Ce germe est immortel, et le sang répandu |
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Consacre le principe au nom duquel il coule. |
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| 210 |
Ces braves ne sont pas grains de sable à la houle : |
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Ils sont grains de froment au sillon large et droit ; |
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ou sema le devoir, moissonnera le droit. |
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28 novembre 1870.
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