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En une chambre close où le jour flotte à peine, |
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Où le silence [. . . .] règne en vainqueur. |
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Un grand violon sombre et tendre dont le cœur |
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Vibre encor de l'écho d'une ancienne peine. |
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Une coupe en cristal d'eau pure à demi-pleine |
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Où baigne, solitaire et suave, une fleur, |
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Une rose de chair, d'idéale couleur, |
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Et qui fait défaillir un ciel à son haleine. |
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Puis une robe éparse et des gants assouplis, |
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Où l'on voit vivre encore une main dans les plis, |
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Jetés sur des feuillets griffés de mots de flamme. |
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Par le vitrail ouvert au vent d'automne, un jour, |
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Quelque chose s'enfuit, fait de langueur d'amour, |
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De musique fanée et de douceurs de femme… |
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Et ce je ne sais quoi d'ailé, c'était mon âme. |
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