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Dans la salle aux tiédeurs féminines d'église |
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Où le Mourir des fleurs lentes se subtilise, |
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De larges fleurs berçant dans l'air triste du soir |
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Leurs coupes de velours lourdes de nonchaloir, |
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Éparses dans le sombre en blancheurs indécises |
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Des femmes aux grands airs indolents sont assises, |
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Qu'on dirait d'un pays et d'un temps très lointains. |
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Des femmes pâles dans des vagues de satins. |
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Et ces Dames ce sont mes intimes Pensées |
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En silence par les fleurs larges encensées, |
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Et qui, de leurs beaux yeux qu'éclaire à son reflet |
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Le rêve intérieur sous leurs longs cils voilé, |
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Regardent sur le parc au faste séculaire |
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S'effeuiller en lys bleus l'heure crépusculaire. |
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Immobiles, les mains vagues, le col penchant, |
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Elles rêvent, le cœur vers le soleil couchant |
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Qui, s'épuisant encore en caresses subtiles, |
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Traîne un rayon mourant dans leurs yeux immobiles |
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Et semble à leurs pâleurs fragiles prodiguer |
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La câline douceur d'un adieu fatigué. |
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Or de ces Dames, l'une a nom Mélancolie, |
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L'autre Amertume, l'autre Espérance-Abolie, |
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Puis encor Souvenir, Exil, Renoncement, |
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Volupté, Lassitude et Découragement. |
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A leur souffle si faible, à leur mourante haleine |
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Le miroir le plus pur se ternirait à peine, |
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Et si fluides sous leurs longs cheveux flottants, |
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Et telles, on dirait, les filles de l'Étang, |
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De l'Étang qui reflète en son cœur monotone |
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Les somptuosités tristes des soirs d'automne. |
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La plus fière, rigide en ses brocarts lamés, |
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A nom Indifférence et ses yeux sont fermés ! |
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L'ombre à flots vaporeux baigne les troncs des arbres, |
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Les eaux, les jardins bleus où s'érigent les marbres ; |
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Et les roses dans les grands vases florentins |
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Versent un lourd vertige aux horizons lointains. |
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Mais de l'Occident riche où la lumière sombre |
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Ce qui s'exhale est triste à l'infini dans l'ombre ; |
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Et les femmes penchant leur peine sur les fleurs |
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Dans l'âme des parfums respirent leurs douleurs |
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Et sentant dans leur cœur opprimé par la terre |
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Descendre comme un grand désespoir solitaire… |
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C'est dans la salle triste et dans le soir navré |
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Un long sanglot montant comme un Miserere. |
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Or, voici s'élever, là-bas, vers la rivière |
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La sonore chanson des bonnes Lavandières |
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Qui reviennent, parmi des rires ingénus, |
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Saines, le baiser frais des eaux à leurs bras nus, |
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Contentes du labeur utile des Journées |
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Et soumises dans leur simplesse aux Destinées. |
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Leur chant robuste verse, en larges accords purs, |
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Un flot vivant de joie et d'aise aux champs obscurs ; |
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Et rien qu'en l'entendant, là-bas, les mornes femmes |
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Sous le satin splendide ont eu froid dans leurs âmes |
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Et, le cœur traversé du grand frisson humain, |
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Ont crié vers la vie, en meurtrissant leur sein. |
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