| LA MAISON DU MATIN |
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La maison du matin rit au bord de la mer, |
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La maison blanche, au toit de tuiles rose clair. |
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Derrière un pâle écran de frêle mousseline, |
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Le soleil luit, voilé comme une perle fine ; |
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Et du haut des rochers redoutés du marin, |
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Tout l’espace frissonne au vent frais du matin. |
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Lyda, debout au seuil que la vigne décore, |
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Un enfant sur les bras, sourit, grave, à l’aurore, |
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Et laisse, regardant au large, le vent fou |
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Dénouer ses cheveux mal fixés sur son cou. |
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Par l’escalier du ciel l’enfantine journée |
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Descend, légère et blanche, et de fleurs couronnée, |
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Et, pour mieux l’accueillir, la mer au sein changeant |
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Scintille à l’horizon, toute blanche d’argent. |
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Mais déjà les enfants s’échappent ; vers la plage |
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Ils courent, mi-vêtus, chercher le coquillage. |
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En vain Lyda les gronde : enivrés du ciel clair |
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Leur rire de cristal s’éparpille dans l’air. |
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La maison du matin rit au bord de la mer. |
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