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La famille nombreuse, et par les dieux comblée, |
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Tout autour de la table est encor rassemblée : |
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Élyone au long col, Lydie aux seins naissants, |
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Nyza dont la voix triste a de si purs accents, |
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Myrte agile et robuste, Ixène douce et blanche. |
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La mère aux lourds bandeaux sur les petits se penche ; |
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Myrte rit aux éclats ; Ixène jette un cri ; |
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Et le père accoudé sur la table sourit… |
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Le jour fut accablant ; par la fenêtre ouverte |
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Un peu de brise vient de la route déserte ; |
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La campagne s’endort dans l’or des soirs d’été. |
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Et le mystère monte avec l’obscurité… |
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L’âme pensive au lent adieu de la lumière : |
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Chante, dit à Nyza la voix grave du père ; |
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Et, regardant là-bas briller les derniers feux, |
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Il baise avec lenteur l’enfant sur ses cheveux. |
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Entre ses sœurs Nyza de son père est chérie ; |
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Sa voix semble toujours pleurer une patrie. |
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Elle a treize ans ; un soir d’amour, la Volupté |
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De nuit et de lumière a pétri sa beauté. |
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Son petit front de marbre a l’horreur des servages, |
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Et, douce, elle sourit avec des yeux sauvages. |
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Elle chante ; ce sont des rondes d’anciens jours, |
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Des airs simples appris, le soir, dans les faubourgs. |
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Sa bouche exquise semble un calice qui s’ouvre ; |
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Et sa voix, que toujours un peu de brume couvre, |
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Monte et s’exhale ainsi qu’un triste et pur soupir |
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Au fond du grand silence où le jour va mourir ! |
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Élyone et Lydie, aux limpides pensées, |
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Se tiennent doucement par la taille enlacées ; |
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Le petit Myrte dort, la tête sur son bras ; |
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Et le père, sachant qu’on ne le verra pas, |
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Faisant tourner un verre avec sa main distraite, |
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Laisse errer dans ses yeux une larme secrète… |
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Sur le seuil, la servante, oubliant ses travaux, |
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N’a point encore à table apporté les flambeaux. |
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Tout est noir ; le grand ciel brille de feux sans nombre ; |
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Par instants, sur la route, un pas sonne, dans l’ombre… |
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