| MYRTIL ET PALÉMONE |
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Myrtil et Palémone, enfants chers aux bergers, |
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Se poursuivent dans l’herbe épaisse des vergers, |
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Et font fuir devant eux, en de bruyantes joies, |
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La file solennelle et stupide des oies. |
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Or Myrtil a vaincu Palémone en ses jeux ; |
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Comme il l'étreint, rieuse, entre ses bras fougueux, |
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Il frémit de sentir, sous les toiles légères ; |
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Palpiter tout à coup des formes étrangères ; |
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Et la double rondeur naissante des seins nus |
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Jaillit comme un beau fruit sous ses doigts ingénus. |
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Le jeu cesse… Un mystère en son cœur vient d’éclore, |
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Et, grave, il les caresse et les caresse encore. |
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