| LES VIERGES AU CRÉPUSCULE |
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— Naïs, je ne vois plus la couleur de tes bagues… |
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— Lydé, je ne vois plus les cygnes sur les vagues… |
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— Naïs, n’entends-tu pas la flûte des bergers ? |
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— Lydé, ne sens-tu pas l’odeur des orangers ? |
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— D’où vient qu’en moi, Naïs, monte un frisson amer |
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À regarder mourir le soleil sur la mer ? |
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— D’où vient ainsi, Lydé, qu’en frémissant j’écoute |
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Le bruit lointain des chars qui rentrent sur la route ? |
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Et Naïs et Lydé, les vierges de quinze ans, |
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Seules sur la terrasse aux parfums épuisants, |
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Sentent leur cœur trop lourd fondre en larmes obscures |
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Et, sous leurs fronts penchés mêlant leurs chevelures, |
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D’une étreinte où la bouche à la bouche s’unit, |
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Sanglotent doucement dans le soir infini… |
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