LE LABOUREUR |
|
Mars préside aux travaux de la jeune saison ; |
12 |
|
A peine l’aube errante au bord de l’horizon |
12 |
|
Teinte de pâle argent la mare solitaire, |
12 |
|
Le laboureur, fidèle ouvrier de la terre, |
12 |
5 |
Penché sur la charrue, ouvre d’un soc profond |
12 |
|
Le sein toujours blessé, le sein toujours fécond. |
12 |
|
Sous l’inflexible joug qu’un cuir noue à leurs cornes, |
12 |
|
Les bœufs à l’œil sanglant vont, stupides et mornes, |
12 |
|
Balançant leurs fronts lourds sur un rythme pareil. |
12 |
10 |
Le soc coupe la glèbe et reluit au soleil, |
12 |
|
Et dans le sol antique ouvert jusqu’aux entrailles |
12 |
|
Creuse le lit profond des futures semailles… |
12 |
|
Le champ finit ici près du fossé bourbeux ; |
12 |
|
Le laboureur s’arrête, et dételant ses bœufs, |
12 |
15 |
Un instant immobile et reprenant haleine, |
12 |
|
Respire le vent fort qui souffle sur la plaine ; |
12 |
|
Puis, sans hâte, touchant ses bœufs de l’aiguillon, |
12 |
|
Il repart, jusqu’au soir, pour un autre sillon. |
12 |
|