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Palès fait gazouiller la flûte sous ses doigts, |
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Mélène sous sa lèvre anime le hautbois, |
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Et chacun à son tour que la lutte stimule |
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Module un chant qui monte au fond du crépuscule ; |
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Hermione aux longs yeux de longs cils ombragés, |
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Un doigt contre sa joue, écoute les bergers. |
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Hermione est au seuil de la quinzième année ; |
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Son âme douce est comme une fleur inclinée. |
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La Pitié l'a baisée au cœur dans son berceau, |
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Et toujours dans ses bras elle porte un agneau. |
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La nuit tombe… A cette heure, abandonnant la lutte, |
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Le hautbois lentement se marie à la flûte. |
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Dans le soir qui s’étoile un chant s’élève alors |
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Si poignant et si tendre en ses simples accords |
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Qu’il semble soupirer la tristesse éternelle |
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De tout ce que la terre a de plus doux en elle ! |
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Et la vierge aux longs cils sous l’extase étouffant |
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Sent comme un poids trop lourd briser son cœur d’enfant. |
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Un mystère autour d’elle a transformé les choses, |
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Doux comme un flot de lune en été sur des roses. |
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Immobile, le sein gonflé d’un long soupir, |
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Jusqu’au fond de son être elle se sent mourir, |
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Et laisse sur sa joue, et sans qu’elle s’en doute, |
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Son âme en larmes d’or descendre goutte à goutte. |
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