| LA BULLE |
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Bathylle, dans la cour où glousse la volaille, |
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Sur l'écuelle penché, souffle dans une paille ; |
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L'eau savonneuse mousse et bouillonne à grand bruit, |
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Et déborde. L'enfant qui s'épuise sans fruit |
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Sent venir à sa bouche une âcreté saline. |
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Plus heureuse, une bulle à la fin se dessine, |
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Et, conduite avec art, s'allonge, se distend |
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Et s'arrondit enfin en un globe éclatant. |
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L'enfant souffle toujours ; elle s'accroît encore : |
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Elle a les cent couleurs du prisme et de l'aurore, |
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Et reflète aux parois de son mince cristal |
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Les arbres, la maison, la route et le cheval. |
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Prête à se détacher, merveilleuse, elle brille ! |
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L'enfant retient son souffle, et voici qu'elle oscille, |
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Et monte doucement, vert pâle et rose clair, |
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Comme un frêle prodige étincelant dans l'air ! |
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Elle monte… Et soudain, l'âme encore éblouie, |
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Bathylle cherche en vain sa gloire évanouie… |
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