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Axilis, allongé sur l'herbe de la rive, |
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Suit d'un œil nonchalant le clair ruisseau d'eau vive |
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Qui court, léger d'aurore, au milieu des prés verts. |
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Le bois s'éveille à peine, et les champs sont déserts… |
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Axilis laisse errer sur sa flûte d'ébène |
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Des doigts vagues qu'un même accord toujours ramène ; |
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Car il semble exhalé, si limpide et si pur, |
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Par des lèvres d'argent sur un roseau d'azur ! |
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Aux pentes des coteaux flottent des vapeurs blanches |
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Et le matin mouillé sourit nu dans les branches. |
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Le pâtre qu'une ivresse envahit lentement |
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Sent tressaillir sous lui la terre obscurément. |
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Il boit l'haleine en fleur de la saison nouvelle ; |
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Il boit le lait sacré de la bonne Cybèle. |
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Eaux courantes, bois verts, feuillage frémissant… |
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Le clair frisson du monde a passé dans son sang ! |
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Dans l'herbe humide et drue, il plonge son visage ; |
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Il voudrait sur son cœur serrer le paysage. |
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La vie autour de lui circule ; il voit courir |
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Mille insectes fiévreux qu'un soir fera mourir. |
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L'oiseau vole ; le vent souffle ; la feuille tremble ; |
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Le ciel est de cristal… Et voici qu'il lui semble |
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Que son âme, pareille au reflet du bouleau, |
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A fui, légère et vaine, au murmure de l'eau… |
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