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Ardagôn le boucher, à la rouge encolure, |
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Un grand couteau luisant passé dans sa ceinture, |
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Pousse hors de l'étable et conduit au hangar |
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Le bœuf sur qui la vache attache un long regard. |
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Les enfants du village, et Psyllé la première, |
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Déjà chassés vingt fois par la rude fermière, |
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Reviennent plus nombreux et plus hardis encor |
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Que les mouches qu'attire un pot plein de miel d'or. |
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Une corde passée à l'anneau de la dalle |
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Incline par degrés la tête bestiale, |
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Et la brute immobile offre son large front |
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Comme une enclume où va frapper le forgeron. |
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Tout est prêt. Dans la cour descend un grand silence… |
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Le lourd marteau levé lentement se balance, |
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Plane, hésite, et soudain, d'un coup terrible et sourd, |
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Tombe… le crâne sonne… Un léger frisson court. |
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Le bœuf assommé croule : et dans sa gorge inerte |
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Le grand couteau plongé fait par l'entaille ouverte |
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Jaillir à flots pressés un sang noir et fumant. |
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Le sol autour s'empourpre. Ardagôn, par moment, |
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Enfonçant jusqu'au coude un bras qui sort tout rouge |
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Ranime un peu de vie aux flancs du bœuf qui bouge ; |
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Et les enfants penchés sentent, en frémissant, |
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Leur petit cœur cruel réjoui par le sang. |
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