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Ton Souvenir est comme un livre bien aimé, |
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Qu'on lit sans cesse, et qui jamais n'est refermé, |
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Un livre où l'on vit mieux sa vie, et qui vous hante |
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D'un rêve nostalgique, où l'âme se tourmente. |
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Je voudrais, convoitant l'impossible en mes vœux, |
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Enfermer dans un vers l'odeur de tes cheveux ; |
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Ciseler avec l'art patient des orfèvres |
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Une phrase infléchie au contour de tes lèvres ; |
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Emprisonner ce trouble et ces ondes d'émoi |
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Qu'en tombant de ton âme, un mot propage en moi ; |
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Dire quelle mer chante en vagues d'élégie |
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Au golfe de tes seins où je me réfugie ; |
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Dire, oh surtout ! tes yeux doux et tièdes parfois |
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Comme une après-midi d'automne dans les bois ; |
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De l'heure la plus chère enchâsser la relique, |
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Et, sur le piano, tel soir mélancolique, |
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Ressusciter l'écho presque religieux |
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D'un ancien baiser attardé sur tes yeux. |
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