| EVEN-TIDE |
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Dans la lente douceur d'un soir des derniers jours |
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La ville haletante exhale ses fumées. |
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Frère de nonchaloir, le fleuve aux eaux lamées |
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Roule un flot de légende au pied des vieilles tours. |
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Le peuple, regagnant sans hâte sa demeure. |
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Fait sonner sous ses pas la pierre du vieux pont, |
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Dont l'âme fatiguée aux siècles lui répond |
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Dans cette lassitude indicible de l'heure. |
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Une Main invisible a béni l'horizon. |
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Moins d'animalité pèse sur les paupières ; |
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Et, comme un vieux captif enterré sous des pierres, |
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L'âme un instant tressaille au fond de sa prison. |
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Et les grands yeux fiévreux dans les faces hachées. |
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Les pauvres yeux brûlés, dans un élan plaintif. |
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Comme des altérés boivent au ciel pensif. |
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Et les lèvres sont par le Silence touchées. |
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En robe héliotrope, et sa pensée aux doigts. |
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Le Rêve passe, la ceinture dénouée, |
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Frôlant les âmes de sa traîne de nuée. |
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Au rythme éteint d'une musique d'autrefois. |
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Les roses du couchant s'effeuillent sur le fleuve ; |
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Et, dans l'émotion pâle du soir tombant. |
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S'évoque un parc d'automne où rêve sur un banc |
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Ma jeunesse déjà grave comme une veuve… |
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Toutes je les revois, les Belles du passé, |
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Dans les robes que leur donna mon cœur crédule, |
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Tournoyer lentement, nymphes du crépuscule, |
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Dans un décor lointain doucement effacé. |
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Toutes je les revois, légères et câlines, |
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Mêler leur chevelure à la fuite du jour, |
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Et passant devant moi, rapides, tour à tour |
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Chanter ma vie au cœur des vieilles mandolines. |
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J'écoute… et, peu à peu, voici sur les flots bruns. |
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Vers les grands ponts dressés là-bas comme des portes. |
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Que des barques de songe, où sommeillent des mortes, |
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S'éloignent dans la nuit sur d'anciens parfums… |
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