| ELÉGIE |
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A Gabriel Randon
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Quand la nuit verse sa tristesse au firmament |
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Et que, pâle au balcon, de ton calme visage |
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Le signe essentiel hors du temps se dégage, |
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Ce qui t'adore en moi s'émeut profondément. |
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C'est l'heure de pensée où s'allument les lampes. |
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La ville où peu à peu toute rumeur s'éteint, |
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Déserte, se recule en un vague lointain |
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Et prend cette douceur des anciennes estampes. |
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Graves, nous nous taisons. Un mot tombe parfois, |
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Fragile pont où l'âme à l'âme communique. |
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Le ciel se décolore ; et c'est un charme unique |
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Cette fuite du temps, il semble, entre nos doigts. |
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Je resterais ainsi des heures, des années. |
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Sans épuiser jamais la douceur de sentir |
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Ta tête aux lourds cheveux sur moi s'appesantir, |
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Comme morte parmi les lumières fanées. |
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C'est le lac endormi de l'heure à l'unisson, |
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La halte au bord du puits, le repos dans les roses ; |
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Et par de longs fils d'or nos cœurs liés aux choses |
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Sous l'invisible archet vibrent d'un long frisson. |
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Oh ! garder à jamais l'heure élue entre toutes, |
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Pour que son souvenir, comme un parfum séché, |
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Quand nous serons plus tard las d'avoir trop marché, |
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Console notre cœur, seul, le soir, sur les routes. |
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Voici que les jardins de la Nuit vont fleurir. |
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Les lignes, les couleurs, les sons deviennent vagues. |
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Vois, le dernier rayon agonise à tes bagues. |
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Ma sœur, entends-tu pas quelque chose mourir !… |
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Mets sur mon front tes mains fraîches comme une eau pure, |
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Mets sur mes yeux tes mains douces comme des fleurs ; |
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Et que mon âme, où vit le goût secret des pleurs. |
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Soit comme un lis fidèle et pâle à ta ceinture. |
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C'est la Pitié qui pose ainsi son doigt sur nous ; |
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Et tout ce que la terre a de soupirs qui montent, |
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Il semble qu'à mon cœur enivré le racontent |
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Tes yeux levés au ciel si tristes et si doux. |
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