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Mon Âme est une infante en robe de parade, |
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Dont l'exil se reflète, éternel et royal, |
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Aux grands miroirs déserts d'un vieil Escurial, |
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Ainsi qu'une galère oubliée en la rade. |
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Aux pieds de son fauteuil, allongés noblement, |
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Deux lévriers d'Écosse aux yeux mélancoliques |
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Chassent, quand il lui plaît, les bêtes symboliques |
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Dans la forêt du Rêve et de l'Enchantement. |
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Son page favori, qui s'appelle Naguère, |
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Lui lit d'ensorcelants poèmes à mi-voix, |
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Cependant qu'immobile, une tulipe aux doigts, |
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Elle écoute mourir en elle leur mystère… |
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Le parc alentour d'elle étend ses frondaisons, |
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Ses marbres, ses bassins, ses rampes à balustres ; |
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Et, grave, elle s'enivre à ces songes illustres |
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Que recèlent pour nous les nobles horizons. |
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Elle est là résignée, et douce, et sans surprise, |
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Sachant trop pour lutter comme tout est fatal, |
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Et se sentant, malgré quelque dédain natal, |
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Sensible à la pitié comme l'onde à la brise. |
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Elle est là résignée, et douce en ses sanglots, |
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Plus sombre seulement quand elle évoque en songe |
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Quelque Armada sombrée à l'éternel mensonge, |
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Et tant de beaux espoirs endormis sous les flots. |
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Des soirs trop lourds de pourpre où sa fierté soupire, |
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Les portraits de Van Dyck aux beaux doigts longs et purs, |
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Pâles en velours noir sur l'or vieilli des murs, |
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En leurs grands airs défunts la font rêver d'empire. |
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Les vieux mirages d'or ont dissipé son deuil, |
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Et, dans les visions où son ennui s'échappe, |
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Soudain — gloire ou soleil — un rayon qui la frappe |
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Allume en elle tous les rubis de l'orgueil. |
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Mais d'un sourire triste elle apaise ces fièvres ; |
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Et, redoutant la foule aux tumultes de fer, |
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Elle écoute la vie — au loin — comme la mer… |
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Et le secret se lait plus profond sur ses lèvres. |
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Rien n'émeut d'un frisson l'eau pâle de ses yeux, |
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Où s'est assis l'Esprit voilé des Villes mortes ; |
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Et par les salles, où sans bruit tournent les portes, |
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Elle va, s'enchantant de mots mystérieux. |
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L'eau vaine des jets d'eau là-bas tombe en cascade, |
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Et, pâle à la croisée, une tulipe aux doigts, |
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Elle est là, reflétée aux miroirs d'autrefois, |
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Ainsi qu'une galère oubliée en la rade. |
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Mon Âme est une infante en robe de parade. |
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