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Au zénith aveuglant brûle un globe de flamme. |
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Le ciel entier frémit criblé de flèches d'or. |
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Immobile et ridée à peine la mer dort, |
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La mer dort au soleil comme une belle femme. |
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Çà et là, dans le creux des rochers, une lame |
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Blanchit, et par degrés d'un insensible effort |
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Les vagues, expirant sur le sable du bord, |
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Allongent leur ourlet tiède jusqu'à mon âme. |
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Mon âme a fui !… Mon âme est dans la mer sacrée ! |
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Mon âme est l'eau qui brille et la clarté dorée. |
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Et l'écume et la nacre, et la brise et le sel ! |
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Et mon essence unie à l'essence du monde |
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Court, miroite, étincelle, et se perd, vagabonde, |
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Ainsi qu'un grain d'encens consumé sur l'autel |
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Dans la splendeur sans bords de l'être universel. |
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