| FIN D'EMPIRE |
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Dans l'atrium où veille un César de porphyre, |
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Arcadius, les yeux peints, les cheveux frisés, |
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Par un éphèbe au corps de vierge se fait lire |
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Un doux papyrus grec tout fleuri de baisers. |
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C'est une idylle rose, où le flot bleu soupire, |
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Où l'art mièvre zézaie en vers adonisés ; |
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Et l'empereur, qu'un songe ambigu fait sourire, |
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Respire un lis avec des gestes épuisés. |
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Cependant d'heure en heure entrent des capitaines ; |
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Ils disent la terreur des batailles lointaines ; |
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Mais le maître au front ceint de roses n'entend pas. |
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Et, seul, l'aïeul de marbre au dur profil morose |
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A tressailli dans l'ombre, en écoutant là-bas |
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Craquer sinistrement l'Empire grandiose. |
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